¿Por Qué el Profeta Ezequiel Vio Ruedas Voladoras Llenas de Ojos en el Cielo Hace 2600 Años?
Imagínate por un instante que estás sentado a la orilla de un río extranjero, lejos de todo lo que un día llamaste hogar.
El templo donde creciste fue profanado.
La ciudad santa donde tus padres oraron está rodeada de enemigos.
Te arrancaron de tu tierra como si fueras ganado.
Te llevaron encadenado caminando cientos de kilómetros.
Y ahora vives en un lugar llamado Telabib, junto a un canal artificial llamado Río Quebar, en las llanuras pantanosas de Babilonia.
Tienes 30 años.
Eres sacerdote por linaje, pero ya no puedes servir porque el altar donde deberías ofrecer sacrificios está a más de 1000 km de distancia en un templo que muy pronto será reducido a cenizas.
Y fue exactamente en ese momento, en el quinto día del cuarto mes, del quinto año del exilio del rey Joaquín, más o menos en el año 593 antes de Cristo, que los cielos se rasgaron sobre la cabeza de ese hombre y lo que él vio en aquel instante cambiaría para siempre la historia del misticismo judío, de la teología cristiana y de la forma en que la humanidad comprende la presencia de Dios en el universo.
Ese hombre se llamaba Ezequiel.
Y antes de que cierres esta pestaña, respóndeme en los comentarios.
¿Desde qué país nos estás viendo en este momento? Porque necesitas saber que lo que este profeta vio hace 2600 años no fue una alucinación, no fue un delirio, no fue una metáfora poética, fue algo tan imposible de describir que la Biblia tiene que usar la palabra “semejante” más de 20 veces en un solo capítulo, porque el lenguaje humano simplemente no alcanza para explicar lo que apareció delante de los ojos de ese hombre.
Para entender la magnitud de lo que vamos a discutir aquí, primero tienes que comprender quién era Ezequiel y en qué mundo estaba viviendo.
Porque sin ese contexto, la visión de las ruedas voladoras llenas de ojos no pasa de ser una curiosidad extraña.
Ezequiel, cuyo nombre en hebreo, Ychesquel, significa literalmente “Dios fortalece”, era hijo de un hombre llamado Bzi y la Biblia lo identifica claramente como sacerdote según el capítulo 1, versículo 3, del libro que lleva su nombre.
Probablemente nació durante el reinado del piadoso rey Josías en una familia del linaje sacerdotal de Jerusalén.
Fue educado para ser Cohen, sacerdote del templo, heredero de la tradición de Aarón, entrenado desde la infancia para conocer cada detalle ritual del santuario, cada ley de pureza, cada cántico del altar.
Y según la ley de Moisés registrada en el libro de Números, capítulo 4, era exactamente a los 30 años de edad cuando un descendiente de Leví comenzaba su servicio pleno en el santuario.
30 era la edad de la consagración activa.
30 era el año en que toda la preparación se convertía en ministerio.
Y muchos comentaristas bíblicos, tanto judíos como cristianos, ven justamente en ese detalle la explicación para la expresión extraña que abre el libro en el año triésimo.
Muchos eruditos defienden que esa frase se refiere a la edad de Ezequiel en aquel momento.
Otros sugieren que puede ser una referencia a un calendario babilónico, pero la interpretación tradicional es poderosa porque le da pleno sentido al texto.
Pero en el año 597 antes de Cristo, antes de que ese momento sagrado llegara, el imperio babilónico de Nabucodonosor invadió Judá por primera vez, destronó al rey Joaquín y deportó a Mesopotamia a una élite de cerca de 10,000 personas, incluyendo la familia real, los artesanos, los soldados y los sacerdotes, tal como está registrado en el segundo libro de los Reyes, capítulo 24, versículos 10 al 16.
Ezequiel estaba entre ellos.
Fue una de las estrategias más crueles y más eficientes del antiguo cercano Oriente.
Arrancar el liderazgo político, militar y espiritual de un pueblo conquistado, plantando a esas personas en tierra extranjera para que perdieran la identidad, la esperanza y sobre todo la fe.
Los babilonios sabían que matar reyes no destruía naciones.
Lo que destruía una nación era separar al pueblo de sus profetas y de sus altares.
Y Ezequiel vivió en carne propia el cumplimiento cruel de esa estrategia.
5 años después de la deportación, en el año triésimo de su vida, se vio sin altar, sin templo, sin sacrificio, sin nada que ofrecer a Dios, sentado a la orilla de un canal de irrigación en tierra pagana, cargando la frustración del sacerdote que nunca iba a poder sacerdotar.
Era el año en que su vocación debía florecer, y era el año en que todo su llamado parecía haberle sido arrebatado.
Guárdate este dato porque esta información lo cambia todo.
Y fue exactamente eso lo que pasó con la comunidad judía en Telaviv.
Imagínate la escena.
Gente que creció cantando salmos en el templo de Salomón, ahora obligada a vivir entre los figurantes paganos de Babilonia, donde los sacerdotes adoraban a Marduc, a Istar, a Nabú, dioses que parecían haber vencido al propio Yahvé, porque esa era la teología de la época.
Cuando un pueblo era derrotado militarmente, todos creían que eso significaba que el Dios de aquel pueblo también había sido derrotado por los dioses de los vencedores.
Los judíos deportados estaban viviendo la mayor crisis teológica de su historia.
Se preguntaban en voz baja en sus tiendas y en sus casitas de barro, ¿dónde está Dios? ¿Será que Yahvé nos abandonó? ¿Será que se quedó en Jerusalén y perdimos contacto con él para siempre? ¿Será que simplemente perdió contra Marduc? Y es en este contexto de desesperación teológica, de luto colectivo, de fe hecha pedazos, que Dios decide manifestarse, pero no de la forma que nadie imaginaba.
No en Jerusalén, no en el templo, no en una montaña sagrada, sino en tierra pagana, sucia, profana, en medio del exilio, encima de un canal de irrigación llamado Quebar.
Y esta es la primera lección que necesitamos absorber antes incluso de mirar la visión en sí.
Dios rompe el cielo justo donde el ser humano cree que él no está.
Apunta esto porque tú que me estás escuchando ahora, tal vez sintiendo que tu vida se convirtió en un exilio, tal vez pensando que Dios se olvidó de ti, necesitas entender que fue exactamente en este tipo de lugar donde Yahvé se le apareció a Ezequiel.
Ahora vamos a lo que de hecho ocurrió aquella tarde extraña junto al río Quebar.
El texto sagrado dice que Ezequiel miró hacia el norte y vio venir del horizonte un viento huracanado, una gran nube con fuego que se enrollaba sobre sí misma y alrededor de ella un resplandor intenso.
Y aquí ya existe una capa simbólica que muchas veces pasa desapercibida.
El norte, en el imaginario del antiguo cercano oriente, era la dirección de donde venían los ejércitos invasores.
Era la dirección de Babilonia respecto a Israel.
El profeta Jeremías, contemporáneo de Ezequiel, escribió en el capítulo 1 de su libro, versículos 13 y 14, que vio una olla hirviendo inclinada hacia el norte.
Y Dios le dijo que del norte se desataría el mal sobre todos los habitantes de la tierra.
Entonces, la dirección que para los judíos simbolizaba destrucción y juicio se convierte precisamente en la dirección por la cual Dios aparece.
La misma dirección que trajo a los babilonios para destruir Jerusalén, ahora es la dirección por la que Yahvé viene a revelar su gloria a su siervo exiliado.
Dios toma la dirección del juicio y la transforma en revelación.
Y del medio de aquel fuego, según la traducción literal del hebreo, salía algo que parecía chashmal, una palabra que los traductores hasta hoy discuten qué significa exactamente.
Algunas versiones la traducen como metal brillante, otras como ámbar ardiente, otras como metal incandescente en fusión.
Los rabinos antiguos consideraban esa palabra tan sagrada que estaba prohibido pronunciarla en voz alta antes de los 40 años de edad, porque creían que quien intentara comprender lo que significaba podía ser consumido por el fuego divino.
Existe incluso una historia en el Talmud, en el tratado Chaguigá, página 13, sobre un niño que estaba estudiando el libro de Ezequiel en la casa de su maestro e intentó entender el significado de la palabra chashmal por su cuenta.
Y según el relato, fuego salió de aquella palabra y lo consumió.
Y a partir de ese episodio, los sabios discutieron si debían esconder el libro de Ezequiel de las manos del pueblo común.
Y fue un rabino llamado Jananías Benisquías, quien los convenció de mantener el libro accesible.
Esto te da la dimensión de cuán temida y reverenciada esta pasaje siempre fue dentro del judaísmo.
Y es de en medio del fuego que aparecen las cuatro criaturas.
Y aquí comienza la parte que hace que la mente humana entre en corto circuito.
Cada una de esas criaturas tenía semejanza humana, pero cada una poseía cuatro rostros y cuatro alas.
Los cuatro rostros eran al frente el rostro de un hombre, a la derecha el rostro de un león, a la izquierda el rostro de un toro y atrás el rostro de un águila.
Las alas estaban unidas unas con otras y no giraban cuando se movían, sino que cada una caminaba en la dirección de su rostro.
Sus pies eran rectos como la pezuña de un becerro y brillaban como bronce pulido.
Y debajo de las alas escondidas había manos humanas.
Y esa imagen de las manos humanas escondidas debajo de las alas es una de las más conmovedoras de todo el capítulo, porque significa que incluso las criaturas más poderosas del trono divino, con toda su fuerza sobrenatural, mantienen escondidas manos humanas capaces de tocar, de sostener, de acoger, la divinidad que se acerca a lo humano sin perder la trascendencia.
Pero es aquí en el versículo 15 y los siguientes del capítulo 1, donde el texto entra en aquello que le da título a este video.
Porque Ezequiel mira hacia abajo, hacia el suelo, al lado de cada una de las cuatro criaturas, y ve una rueda, y describe esa rueda de una forma que aún hoy, después de 26 siglos, hace que teólogos, místicos, científicos e ingenieros se rasquen la cabeza.
Dice que la apariencia de las ruedas era como la del berilo, una piedra preciosa, amarillo, verdosa brillante, que las cuatro ruedas tenían la misma forma y que la estructura de ellas era así, una rueda dentro de otra.
Piénsalo por un instante, no eran ruedas paralelas como en una carreta.
Eran ruedas entrelazadas, atravesándose mutuamente en ángulos perpendiculares, de modo que el objeto pudiera moverse en cualquier dirección sin tener que girar.
Y como si eso ya no fuera suficiente, Ezequiel agrega la frase que hace que este título exista.
Sus aros eran altos y espantosos, y los aros de las cuatro ruedas estaban llenos de ojos alrededor.
Ojos no pintados, no dibujados, ojos verdaderos, vivos, mirando en todo el perímetro de cada rueda.
Y cuando las criaturas se movían, las ruedas se movían con ellas.
Cuando las criaturas se levantaban de la tierra, las ruedas se levantaban también.
Porque según la expresión hebrea usada por el profeta, el espíritu de los seres vivientes estaba en las ruedas.
No eran mecánicas, eran vivas.
Y sobre todo esto, sobre las cabezas de las criaturas, había una expansión semejante a cristal terrible, deslumbrante, extendida como un firmamento brillante.
Y sobre ese firmamento había un trono semejante a la piedra de zafiro y sobre el trono una figura con apariencia humana envuelta en fuego con un arco iris alrededor como el arco que aparece en las nubes en día de lluvia.
Y Ezequiel cae con el rostro en tierra porque acaba de entender lo que está viendo.
Está viendo el trono de Yahvé.
Ahora, antes de que avancemos hacia la parte más profunda de la explicación, necesito hacerte una pregunta directa a ti que estás ahí.
¿En qué ciudad estás en este momento? Déjamelo en los comentarios, porque el siguiente trecho va a responder la pregunta que mucha gente se hace cuando lee este capítulo por primera vez.
¿Por qué Dios escogería una forma tan extraña, tan alienígena, tan difícil de describir para mostrarse? ¿Por qué no apareció como en la zarza ardiente de Moisés? ¿Por qué no habló en voz mansa como le habló a Elías? ¿Por qué esta demostración tan extravagante, tan cinematográfica, tan sobrenatural? Y la respuesta está exactamente en el contexto del exilio, porque cada elemento de aquella visión era un mensaje teológico preciso dirigido directamente a los judíos deportados.
Cada detalle era una respuesta directa a las preguntas que aquellos hombres y mujeres se estaban haciendo en el silencio del exilio.
Ponme atención.
Primero, las ruedas.
Los judíos en Telabib estaban viviendo en una tierra donde los dioses paganos eran representados como estatuas inmóviles, atrapadas en templos, incapaces de salir de los altares donde los sacerdotes los colocaban.
Los ídolos de Babilonia tenían que ser cargados por sus adoradores en procesiones.
Eran dioses parados, dioses geográficos, dioses pegados a un lugar.
Y fue por eso que muchos judíos pensaban que Yahvé se había quedado en Jerusalén y no podía llegar hasta Mesopotamia.
La teología popular del antiguo cercano oriente decía que cada Dios tenía su territorio y fuera del territorio no tenía poder.
Y es exactamente contra esa mentira teológica que Dios se presenta con ruedas.
Ruedas dentro de ruedas.
Ruedas que se mueven en cualquier dirección sin girar.
Ruedas que suben, bajan, van hacia el norte, hacia el sur, hacia el este, hacia el oeste, sin ninguna limitación geográfica.
El mensaje es arrasador en su simplicidad.
El Dios de Israel no está atrapado en Jerusalén.
El Dios de Israel es móvil.
El Dios de Israel llegó hasta Babilonia.
El Dios de Israel vino hasta donde tú estás.
Te siguió en el exilio, cruzó el desierto contigo, está aquí ahora sobre el canal Quebar, en medio de la tierra pagana y nada ni nadie puede aprisionarlo.
¿Te imaginas el impacto de esta revelación para un pueblo que estaba perdiendo la fe? ¿Te imaginas lo que esto significa para ti? Que tal vez estés viviendo tu propio exilio ahora, lejos de casa, lejos de la familia, lejos de la iglesia donde creciste, pensando que Dios se quedó atrás.
No se quedó, tiene ruedas y esas ruedas van hasta donde sea necesario para alcanzarte.
Segundo, los ojos.
¿Por qué ruedas llenas de ojos? Esa es una de las imágenes más perturbadoras de toda la Biblia y ninguna otra pasaje de las Escrituras describe algo parecido.
Los comentaristas judíos antiguos, especialmente en la tradición rabínica, y más tarde en el misticismo de la cábala, identificaron esos ojos como una representación de la omnisciencia de Dios.
Porque un dios pagano es ciego, un ídolo de piedra no ve nada.
El salmista en el salmo 115, versículos 5 al 7 se burla exactamente de esto cuando dice que los ídolos de los paganos tienen boca, pero no hablan.
Tienen ojos, pero no ven.
Tienen oídos, pero no oyen.
Tienen narices, pero no huelen.
Tienen manos, pero no palpan.
Tienen pies, pero no caminan.
Y aquí, en el exilio, Dios se manifiesta con ojos por todos lados, en todas las ruedas, en todas las direcciones.
El mensaje es cristalino.
El Dios de Israel ve todo.
Ve lo que está pasando en Jerusalén.
Ve lo que está pasando en Babilonia.
Ve lo que está pasando dentro del palacio de Nabucodonosor.
Ve las lágrimas de los exiliados.
Ve los pecados de los sacerdotes que se quedaron atrás.
Ve lo que nadie más puede ver.
No hay escondite, no hay rincón oscuro, no hay momento privado donde Yahvé no esté mirando.
Y para el exiliado que pensaba que Dios ya no estaba viendo su sufrimiento, esta imagen es un terremoto teológico.
Dios te ve aún aquí, aún ahora, aún en ese pedazo de suelo extranjero donde estás viviendo.
Y para el pecador que pensaba que podía esconderse en el exilio, creyendo que lejos del templo podía hacer lo que quisiera, el mensaje también es claro.
No te puedes esconder.
Tiene ojos en todas las ruedas.
Te ve en cualquier dirección hacia donde vayas.
Tercero, las cuatro criaturas con cuatro rostros.
Aquí la teología se profundiza aún más.
Los cuatro rostros, el del hombre, del león, del toro y del águila, fueron identificados por la tradición cristiana antigua desde los tiempos de Ireneo de León en el siglo segundo como una figura de los cuatro evangelios canónicos.
La atribución más difundida hoy que se consolidó a través de los escritos de San Jerónimo en el siglo IV asocia el hombre con el evangelio de Mateo.
Porque Mateo comienza con la genealogía humana de Jesús, el león con el evangelio de Marcos.
Porque Marcos comienza con la voz que clama en el desierto como el rugido de un león.
El toro con el evangelio de Lucas.
Porque Lucas comienza en el templo con el sacerdote Zacarías ofreciendo incienso.
Y el toro era el animal de sacrificio sacerdotal.
Y el águila con el evangelio de Juan, cuyo evangelio comienza en las alturas, con el verbo que estaba con Dios en el principio, volando alto como un águila teológica sobre la historia.
Pero incluso dentro del judaísmo, antes del cristianismo, los cuatro rostros ya tenían significado.
Representaban toda la creación animal.
El hombre, cumbre de
