Barco con 48 Evangélicos se Hunde en el Río… Entonces Aparece la Virgen María!

 

 

 

 

Estaba en el fondo del río, sin aire, sin salida, sin esperanza. Mis pulmones ardían.

Miré a mi alrededor y vi 48 rostros distorsionados por el agua oscura, labios aún moviéndose en oración, incluso sin aire, incluso muriendo.

Y fue exactamente en ese momento que una luz comenzó a crecer en el fondo de esa agua turbia.

No venía de la superficie, venía de abajo. Y dentro de esa luz había una figura a la que pasé 22 años de mi vida diciendo que no tenía poder alguno para salvar a nadie.

Ella me estaba mirando. Mi nombre es Augusto Valenza. Soy pastor evangélico desde hace más de dos décadas y lo que voy a contar ahora aún me hace temblar cuando cierro los ojos.

No es metáfora, no es visión durante una predicación, no es un sueño, es el relato exacto del día en que morí y volví.

Pero para que entiendas lo que ocurrió en ese fondo de Río, necesitas entender quién era yo antes.

Porque un hombre que pasa toda su vida predicando en contra de algo y luego es salvado exactamente por aquello que negaba, ese hombre nunca más es el mismo.

Nací en Shanuaria, al norte de Minas Jerais. Mi casa estaba dividida a la mitad por una guerra silenciosa de fe.

Mi padre, el señor Joaquim, era católico. En la sala había una imagen de la Virgen María sobre un mueble simple de madera.

Él la miraba cada mañana con un respeto tranquilo, como quien saluda a alguien de la familia, como si ella fuera real, como si ella escuchara.

Mi madre, la señora Celia, era de la Asamblea de Dios. Decía que esa imagen era idolatría.

Lo decía con amor, pero lo decía con firmeza. Lo decía con la convicción de quien cree estar protegiendo a la familia de un error grave.

Las conversaciones sobre feilas. Crecí escuchando los dos lados. Cada uno con sus argumentos, cada uno con su certeza, cada uno creyendo profundamente que el otro estaba equivocado.

Y cuando me convertí en pastor, elegí un lado, el lado de mi madre. Durante más de 20 años enseñé que rezar a la Virgen María era un error teológico.

Enseñé desde los púlpitos, enseñé en cultos, enseñé con versículos, con argumentos, con la autoridad de quien nunca dudó ni una vez.

Nunca imaginé que un día mi propia vida dependería de ella. Esa mañana regresaba de un encuentro de líderes evangélicos por el río San Francisco.

Éramos 49 personas a bordo de la estrela Dovelo Chico. El capitán, el señor Bento Guimarés, conducía con la tranquilidad de quien conoce cada curva de ese río desde hace décadas.

Los pastores conversaban, algunos oraban, el sol golpeaba el agua, nada indicaba lo que estaba a punto de suceder.

Entonces escuchamos un sonido, un estallido metálico proveniente de abajo del barco, luego otro y entonces un impacto violento sacudió todo.

Antes de continuar quiero pedirte algo. Escribe el día y la ciudad en la que estás escuchando este testimonio.

Es muy importante porque me ayuda a saber hasta dónde llegan mis palabras.

Ahora déjame continuar desde donde me detuve. Todo el barco tembló.

Fuimos arrojados contra las paredes. El ruido del casco raspando las piedras era alto, metálico, aterrador, un sonido que no olvidas.

El tipo de sonido que el cuerpo reconoce antes de que la mente entienda lo que está sucediendo.

El capitán, el señor Bento, apareció en la escalera que conectaba los dos niveles de la embarcación.

Su rostro estaba serio, de una manera que ninguno de nosotros había visto antes. Intentó mantener la calma.

Dijo que todos debían permanecer tranquilos mientras la tripulación verificaba la situación. Pero en ese momento ya era tarde.

Uno de los pastores que estaba en la parte trasera gritó algo que heló la sangre de todos nosotros.

El agua estaba entrando. Al principio era solo un flujo surgiendo por una abertura en el casco.

Parecía controlable. Parecía algo que aún tenía solución. Algunos de nosotros tomamos baldes, recipientes, cualquier cosa que pudiera ayudar a sacar el agua.

Era inútil. La fuerza con la que el río entraba era mucho mayor que cualquier esfuerzo humano.

El barco comenzó a inclinarse. El suelo bajo nuestros pies dejó de ser firme y fue entonces cuando nos dimos cuenta de algo que transformó el miedo en desesperación completa.

La puerta principal de la cabina estaba atrapada. Un pedazo de la estructura metálica se había deformado en el impacto y bloqueado completamente el mecanismo de apertura.

Intentamos empujar, intentamos jalar. El pastor Claudio, un hombre fuerte que había trabajado en la construcción antes de entrar al ministerio, arrojó su hombro contra la puerta con todas sus fuerzas.

Una vez, dos veces, tres veces. La puerta no se movió y el agua seguía subiendo.

Primero llegó a los tobillos, luego a las rodillas, luego a la cintura. 48 pastores dentro de una cabina cerrada con el agua subiendo centímetro a centímetro y sin ninguna salida visible.

Fue en ese momento cuando el pastor Elías comenzó a cantar. Era un antiguo himno que muchos de nosotros conocíamos desde la juventud.

Su voz temblaba, pero era firme. Y poco a poco, uno por uno, otros se fueron uniendo.

En pocos instantes, la cabina estaba llena de voces cantando mientras el agua subía por el cuerpo de cada uno.

Nunca vi nada igual en mi vida. 48 pastores cantando dentro de un barco que se hundía.

El agua llegó al pecho, luego al cuello. Los pastores mayores comenzaban a tener dificultades para mantenerse en pie.

El capitán y los tripulantes intentaban romper una ventana con herramientas, pero el vidrio reforzado no cedía.

Miraba a mi alrededor tratando de encontrar cualquier salida. No había. [música] El agua cubrió nuestras bocas, luego nuestras narices.

Levantamos el rostro tratando de respirar el último aire que quedaba y entonces el agua cubrió nuestras cabezas.

El barco desapareció bajo la superficie del río y nosotros estábamos atrapados dentro de él.

Quien nunca ha estado sin aire, quizás no pueda imaginar lo que sucede dentro del cuerpo en esos momentos finales.

No es solo la falta de respiración, es como si cada parte de tu organismo entrara en desesperación al mismo tiempo.

El pecho se aprieta de una manera que parece que algo va a romperse por dentro.

La cabeza gira, la visión comienza a oscurecerse en los bordes, como una pantalla que alguien está apagando lentamente.

Y entonces viene la conciencia más cruel de todas. Sabes que vas a morir, no como una posibilidad, como una certeza.

Todo el cuerpo reconoce ese momento y no hay nada que puedas hacer. Abrí los ojos dentro de esa agua turbia tratando de ver algo.

Los rostros de los otros pastores estaban distorsionados por la oscuridad. Algunos aún movían los labios en oración, incluso bajo el agua.

Otros solo luchaban por mantener los ojos abiertos unos segundos más. Pensé en mi familia, pensé en mis hijos, pensé en todo lo que aún quería decir y nunca dije.

Y entonces me di cuenta de algo extraño, una claridad. Al principio pensé que era el reflejo de la luz del sol atravesando la superficie del río, pero había algo diferente en esa luz.

No venía de arriba, venía de abajo, del fondo del mismo río, una luz blanca que comenzó a crecer lentamente en la oscuridad del agua.

Junto con ella apareció un tono azul suave que se movía en la corriente como una tela ligera al viento.

El agua turbia a nuestro alrededor comenzó a parecer más clara, más transparente. Era como si esa luz estuviera empujando la oscuridad lejos.

Parpadeé varias veces tratando de entender lo que estaba viendo. Mi primera reacción fue pensar que era una alucinación, que mi cerebro sin oxígeno estaba creando imágenes para protegerme del terror de ese momento.

Pero entonces me di cuenta de algo que destruyó esa explicación. Todos los otros pastores estaban mirando en la misma dirección.

El pastor Natanael giró su rostro primero, luego la pastora Débora, después el pastor Elías.

En pocos segundos los 48 estaban mirando hacia esa misma luz. No era algo que solo yo estaba viendo, todos estaban viendo.

La claridad siguió creciendo y dentro de ella comenzó a surgir una forma. Primero un contorno impreciso, luego una silueta, después una figura completa.

Cuando mis ojos finalmente lograron enfocar, sentí un choque atravesar mi pecho entero, un manto azul profundo que se movía dentro del agua como seda, una pequeña corona dorada sobre la cabeza, en los brazos el niño Jesús.

Era la misma imagen que había visto tantas veces en la sala de la casa de mi padre.

Era la misma figura que había criticado en cientos de predicaciones durante más de 20 años.

Era la Virgen María y ella estaba mirándome directamente. Mi mente intentó resistir. Una voz dentro de mí decía que eso no podía ser real, que yo era pastor, que había dedicado toda mi vida a enseñar que esa figura no tenía poder alguno, que todo eso era una ilusión creada por el desespero de un hombre a punto de morir.

Pero entonces ella levantó las manos y sentí algo tocar mi rostro, un soplo cálido, real.

El aire entró por mis fosas nasales con una fuerza que nunca había sentido antes.

Mi pecho se expandió. Mis pulmones, que estaban ardiendo segundos atrás, ahora respiraban con una libertad imposible.

Estaba respirando debajo del agua. Miré a mi alrededor sin poder creer. Los otros pastores también respiraban.

Algunos lloraban con los ojos abiertos dentro de esa agua, otros levantaban las manos en silencio, otros simplemente se quedaban quietos con el rostro vuelto hacia esa luz, incapaces de moverse.

En ese instante entendí algo que jamás había comprendido en toda mi vida de pastor.

No estaba ante una teoría, estaba ante una presencia. Y entonces ella habló. No fue una voz que entró por los oídos, fue algo diferente, una comprensión que surgió directamente dentro del corazón, como si las palabras hubieran sido colocadas allí sin pasar por la mente.

Y me di cuenta de que todos a mi alrededor estaban recibiendo lo mismo al mismo tiempo.

Las palabras eran simples: “Hijos, no tengan miedo. Una paz que no puedo describir con palabras humanas”, invadió mi pecho en ese momento.

No era el alivio de quien escapó de un peligro. Era algo más profundo, más antiguo, como si esa paz existiera antes que yo y fuera mayor que cualquier cosa que había sentido en décadas de fe.

La presencia continuó delante de nosotros y esa comprensión volvió a surgir dentro de cada uno.

Decía que Dios conocía nuestras vidas, conocía nuestras dudas, conocía nuestras resistencias, conocía cada predicación, cada certeza, cada momento en que habíamos cerrado el corazón a algo que no cabía dentro de nuestras doctrinas.

Dijo que no había descendido a ese lugar para provocar discusión entre iglesias. Había venido porque nuestras vidas aún tenían propósito, porque todavía había personas que necesitaban escuchar lo que nosotros habíamos visto.

Entonces levantó nuevamente las manos con las palmas hacia nosotros y el pedazo de metal que había bloqueado la puerta de la cabina simplemente se soltó.

La puerta se abrió, pero aún había un problema. Estábamos en el fondo del río.

Aún respirando, ninguno de nosotros tendría fuerza para nadar hasta la superficie. El río San Francisco es mucho más profundo de lo que la mayoría de la gente imagina.

Fue entonces que la luz a nuestro alrededor comenzó a moverse como una burbuja de claridad envolviéndonos por todos lados y lentamente comenzamos a subir.

No estábamos nadando, estábamos siendo conducidos. Miraba a mi alrededor sin poder creer lo que estaba sucediendo.

48 pastores subiendo dentro de una esfera de luz por el fondo del río San Francisco.

Y delante de nosotros, abriendo camino por el agua oscura, seguía esa presencia que había descendido hasta nosotros cuando no había más esperanza humana.

Nadie hablaba, nadie necesitaba hablar. Había un silencio dentro de esa luz que era más elocuente que cualquier sermón que había predicado en toda mi vida.

La luz continuó subiendo por las aguas del río hasta que de repente atravesamos la superficie.

El sol golpeó mi rostro. El cielo estaba despejado, azul, completamente normal, como si el mundo entero no supiera lo que acababa de suceder allá abajo.

La luz a nuestro alrededor comenzó a desaparecer lentamente mientras nuestros pies volvían a tocar el agua.

Algunos pastores comenzaron a nadar hacia la orilla. Otros se quedaron parados en el río, mirando alrededor con los ojos de quien acaba de nacer de nuevo.

No en el sentido religioso que usamos en los cultos, en el sentido literal. Cuando finalmente llegué a la orilla y me senté en la arena mojada, estaba exhausto de una manera que nunca había sentido antes.

No era cansancio del cuerpo, era como si algo muy pesado que había cargado durante décadas hubiera quedado en el fondo de ese río.

Miré a los otros pastores a mi alrededor. Algunos lloraban en silencio, otros oraban con los ojos cerrados y el rostro vuelto hacia el cielo.

Otros simplemente miraban el agua sin poder formar una sola palabra. Entonces miré nuevamente hacia el río.

Por un breve instante aún pude ver esa luz distante sobre la superficie del agua y entonces desapareció.

En ese momento entendí algo que ningún seminario, ningún libro de teología, ninguna discusión doctrinal jamás me había enseñado.

La fe no es solo aquello que podemos explicar. Existen momentos en que Dios permite que veamos algo que supera completamente todo lo que pensábamos saber.

Algo que no cabe en nuestras doctrinas, algo que no pide permiso para nuestras certezas.

Durante más de 20 años construí muros con palabras. Ese día vi esos muros desaparecer en el fondo de un río.

Hoy, cuando cuento este testimonio, no lo hago para provocar discusión entre católicos y evangélicos.

No lo hago para defender una iglesia o atacar otra. Lo hago porque en ese fondo de río, esa presencia nos pidió una cosa simple.

Que contáramos lo que vimos. Y es por eso que estoy aquí, porque ese día aprendí algo que jamás olvidaré.

El amor de Dios es más grande que nuestras divisiones, más grande que nuestras certezas, más grande que todo lo que alguna vez pensamos que sabíamos sobre él.

Y el cielo escucha incluso a aquellos que pasaron toda la vida diciendo que nadie estaba escuchando.

Gracias por escucharme hoy. Fue importante para mí tenerte aquí. Si te sentiste tocado con este testimonio, demuestra tu fe.

Escribe en los comentarios María, mi madre, así sabré que tienes fe y confías en la Virgen María.

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Aquí hay varios que te harán llorar. Que Dios esté siempre a tu lado. Amén.